"El caleidoscopio ha dado una pequeña vuelta, y otras
leyes rigen este mundo en el que sólo persiste un elemento común: mi ojo que
mira, que mira."
Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: "Diario de Andrés Fava" de Julio Cortázar
lunes, 11 de mayo de 2015
lunes, 4 de mayo de 2015
inmortales
Inmortales
Ojalá
ardiéramos de un enfado
y ser
ceniza,
que viniera
una ráfaga de viento,
y nos
llevara.
Lejos
Esparcidos
Separados
Infinitos.
Permanecer
unos instantes
suspendidos
en el aire,
como algo
etéreo,
pero
efímero.
Como únicos.
Y ya
fundidos con la tierra
retroalimentarnos
de esto
que no hay
manera de matar.
Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Jelen Jones
lunes, 27 de abril de 2015
la función del arte
La
función del arte/1
Diego no conocía la mar. El padre, Santiago
Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos
médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin
aquellas dunas de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus
ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor que el niño quedó
mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar,
temblando, tartamudeando, pidió a su padre;
-
¡Ayúdame
a mirar!
Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: "El libro de los abrazos" Eduardo Galeano
lunes, 20 de abril de 2015
el poeta es un árbol con frutos de tristeza
Este es el
prólogo.
Dejaría en
este libro
toda mi
alma.
Este libro
que ha visto
conmigo los
paisajes
y vivido
horas santas.
¡Qué pena de
los libros
que nos
llenan las manos
de rosas y
de estrellas
y lentamente
pasan!
¡Qué
tristeza tan honda
es mirar los
retablos
de dolores y
penas
que un
corazón levanta!
Ver pasar
los espectros
de vidas que
se borran,
ver al
hombre desnudo
en Pegaso
sin alas,
ver la vida
y la muerte,
la síntesis
del mundo,
que en
espacios profundos
se miran y
se abrazan.
Un libro de poesías
es el otoño
muerto:
los versos
son las hojas
negras en
tierras blancas,
y la voz que
los lee
es el soplo
del viento
que les
hunde en los pechos,
entrañables
distancias.
El poeta es
un árbol
con frutos
de tristeza
y con hojas
marchitas
de llorar lo
que ama.
El poeta es
el médium
de la
Naturaleza
que explica
su grandeza
por medio de
palabras.
El poeta
comprende
todo lo
incomprensible,
y a cosas
que se odian,
él, amigas
las llama.
Sabe que los
senderos
son todos
imposibles,
y por eso de
noche
va por ellos
en calma.
En los
libros de versos,
entre rosas
de sangre,
van pasando
las tristes
y eternas
caravanas
que hicieron
al poeta
cuando llora
en las tardes,
rodeado y
ceñido
por sus
propios fantasmas.
Poesía es
amargura,
miel celeste
que mana
de un panal
invisible
que fabrican
las almas.
Poesía es lo
imposible
hecho
posible. Arpa
que tiene en
vez de cuerdas
corazones y
llamas.
Poesía es la
vida
que cruzamos
con ansia
esperando al
que lleva
sin rumbo
nuestra barca.
Libros
dulces de versos
son los astros
que pasan
por el
silencio mudo
al reino de
la Nada,
escribiendo
en el cielo
sus estrofas
de plata.
¡Oh, qué
penas tan hondas
y nunca
remediadas,
las voces
dolorosas
que los
poetas cantan!
Dejaría en
el libro
este toda mi
alma...
Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Federico García Lorca
lunes, 13 de abril de 2015
abril -de nuevo-
En la posada del fracaso,
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón
y cuando, por la calle,
pasa la vida, como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del
bolsillo y grita
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Pero cómo pudo sucederme a mí?
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Joaquín Sabina
lunes, 6 de abril de 2015
recuérdalo
Recuérdalo,
fue como si el techo de tu habitación se llenara de pronto de nubes y tú y yo,
ahí abajo, volando, tan ausentes a todo lo que no fueran nuestras alas.
Acuérdate de cómo el mundo, por fin, se convertía en una mentira y nosotros
éramos la única verdad. De cómo nos besábamos, como si tuviéramos toda la vida
para hacerlo, como si supiéramos con total certeza que el último beso sería
como el final de las canciones y no llegaría jamás, como si besándonos
consiguiéramos quedarnos allí, juntos. Acuérdate de cómo vencimos al sol
bailándonos, estallando todas las letras del abecedario, las ocho notas de la
escala, de cómo entre gemido y gemido, te llené la lengua de palabras en el
viento, de cómo entre gemido y gemido me llenaste el vientre de canciones bajo
la lluvia. Acuérdate, recuérdalo, lo difícil no es olvidarte, es querer
hacerlo. Lo fácil no es recordarte, escribirte, imaginarte, soñarte. Lo fácil
son estas ganas de querer volver a tenerte. Por eso tienes que acordarte, y
recordarlo, y no olvidarlo, y pensar que una noche fuimos tan libres que se nos
quedaron los labios salados y los ojos empañados como si lloviera hacia arriba
y se nos despeinara el pelo y cerráramos el paraguas para ahogarnos -no habrá
mejor tormenta que la que sucedió en mis ojos cuando te besé por primera vez-.
Como si querernos fuera como nadar en el océano: algo tan inmenso como
imposible. Por eso, acuérdate, recuérdalo. Porque recordarnos es lo único que
podemos hacernos.
Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Elvira Sastre
lunes, 30 de marzo de 2015
Canción última
“CANCIÓN ÚLTIMA”
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.
Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.
Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.
Será la garra suave.
Dejadme la esperanza.
Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Miguel Hernández
Suscribirse a:
Entradas (Atom)